Elle lit

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Un café noir et deux sucres. Assise dans la petite cuisine, elle lit. Je m’assieds face à elle. Le raclement de la chaise sur le carrelage, le café que je verse dans ma propre tasse, le tintement de la cuillère, rien ne la perturbe. La lecture la mobilise toute. Parfois un sourire naît au coin de ses lèvres et je vois la ligne de ses yeux en amandes s’étirer aussi. Ou bien, au front soucieux, je devine un sursaut, une tension dans l’histoire lue. De temps à autre elle porte son pouce droit dans la bouche et mordille la chair.

J’attends, dans cette fièvre lente et mesurée qui monte au rythme des pages tournées. Elle croise et décroise les jambes, pose ses coudes sur la table. Ses cheveux retombent, qu’elle chasse d’un geste vague. Alors je sais qu’elle me sait là.

Elle lit.

Sans approcher, sans même bouger, juste regarder. Effeuillage de la pensée.

Ma main libère les mèches, trace l’ovale du visage, la ligne du cou, s’arrête un instant sur la nuque. Je respire tout contre, là près de l’oreille. La pointe de ma langue goûte la chair coutumière et inaccoutumée. Mes lèvres caressent, effleurent. Sa langue s’invite. Nos haleines se mêlent et gémissent. Mes doigts glissent sous le pull à la recherche de la peau, de la courbe d’un sein, s’y attardent un long temps. Sensibles au téton durci. Et le temps se teinte d’impatience.

Le souffle court, je devine le poids du désir entre ses cuisses chaudes. Lentement elle s’ouvre, savourant l’attraction irrésistible qui m’attire. L’odeur de sa peau enivre mes sens. Ma bouche dessine les courbes et les creux. Ma langue les replis humides.

L’air crépite du désir de l’autre. Nous retenons encore l’instant.

Et puis elle referme le livre, lève enfin les yeux, croise mon sourire.  

Et dans ses yeux je lis les années qui nous lient, nous unissent depuis cinq décennies.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

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